Hoy más que nunca, Poesía

Por Franco Barbato.

¿Cuál es el verdadero valor de la escritura? Usando la lógica capitalista, a mayor oferta menor valor. Hoy todos escriben en las redes sociales, saturan Facebook con selfies a los que dan “contenido” con una frase manoseada de un libro que no leyeron, escrita por un autor que desconocen. Pero ahí van, saltando de moda en moda, de Bukowski al Dalai Lama, pasando por Nietzsche y el infaltable Neruda. Algunos lo llaman cultura, pero yo lo entiendo como una simple y llana miseria.

Llamo poesía a quien aún cincela su libreta con un lápiz. A quien escribe espasmos, con la mano temblorosa, derramándose sobre el papel desde la copa rota de su propia existencia.

¿Es Chile un país de poetas? ¡Sí y mil veces sí! Oxidum, Chinoy, Nicasio Luna (quizás el mejor trovador de la Patagonia), tocan una fibra sutil, una sensibilidad común a todos quienes disfrutamos de sus creaciones. Composición de imágenes, mediante conceptos y música. Un mensaje que desesperado busca luz y oídos para romperlos con su martillo. Para los más ortodoxos, todavía hay República con don Armando Uribe, un alma maldita que tranquila espera la muerte.

Necesitamos de la poesía para resistir nuestra existencia o, como diría Kundera, para sobrellevar la insoportable levedad del ser, para soportar nuestro aislamiento nacional, el que solidifica nuestra identidad. Un Chile largo y angosto cayéndose del mapa, protegido por el océano más grande del mundo, por la monumental Cordillera de Los Andes, por el desierto más árido del planeta y por la Patagonia, lugar donde muere la nieve y nace el mar. Nuestra geografía también es replicada en la geografía de nuestra alma y ethos social. Algo escondido hay en nuestros ojos, algo de desierto, algo de océano, algo de cordillera, algo de hielo eterno. Algo que viajando por tres continentes no he visto en otros ojos. Algo que palpita y encuentra su válvula de escape en la poesía, en la música, en la agricultura de mi Chile diezmado por siglos de injusticia y descaro.

He tenido la oportunidad de vivir en Australia —actualmente lo hago en Suiza—, y en estos lugares he caminado sobre culturas muertas, pisando cráneos y caracoles que me demuestran lo poco que vale el ego, la moda y las tendencias. Una que otra alma rebelde golpea el cielo como fuego de artificio. Pero tan rápido como sube, la luz desaparece.

Hoy la poesía es el arma del rebelde y en nuestro país la rebeldía abunda. Quizás buscando nos llevemos una grata sorpresa. Tarde o temprano descubriremos que no toda la poesía es rebelde, puesto que aún quedan contempladores, personas que van con su sismógrafo midiendo los pasos del resto en la tierra. Aunque primero se debe bajar a las profundidades de lo que somos, a aquel infierno que tanto nos han intentado ocultar.

Muy personalmente, en el ritmo encuentro sentido, mi alma se abre y emerge no solo mi voz, sino que también la voz de todos los muertos que algún día gritaron el nombre de la poesía.


Manifiesto, apóstol de la Galaxia

La poesía no es literatura
No es leer. No es escribir.
Es un compromiso íntimo con el universo
Es un lenguaje propio que asume la complicidad de las altas estrellas con las flores, de los ríos con las montañas, del beso de la madre con su hijo apenas adormentado
Es una conducta ética que exige actos poéticos
Es asumir el delirio y desconfiar de los consensos de los eruditos
que buscan plantar su bandera en el corazón de los creadores
Ser poeta no es ser la poesía
Ser poeta no es entender la poesía, porque la poesía no es para entenderla
Sino para cambiar la órbita de las estrellas y cuidar los secretos de los dioses (…)

Risato
León del Viento



Categorías:Espacio Abierto

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