Desde Suiza, 3 poemas de Risato

Desde Suiza, Risato habitual colaborador de nuestra revosta, nos envía tres poemas para nuestra sección “Tinta & Pluma”.

 

El niño viejo

 

Aún vive con los papás

Se acerca al precipicio de los 40 años

Pero no le importa, porque el niño viejo

no está dispuesto a ser menos que sus padres

económicamente, digo no puedes bajar de barrio

No en el Gran Santiago, donde todos tus no-amigos triunfan

 

Si no me crees mira tu facebook

Si no me crees mírate los pies

Dónde te han llevado los tuyos?

A las botillerias, a las casas de putas,

a declarar un accidente automovilístico

 

Pero tus pies, querido nño viejo, no han recorrido el mundo

Tus pies son vírgenes, más que tu corazón jamás amado

Porque nadie ama a los niños viejos; son buenos amigos,

hermanos, compañeros de copas, pero no más

 

El niño viejo mira hacia el lado

celebra los triunfos de sus amigos

con un cuchillo en la mano, cortándose los brazos

Porque el niño viejo es un fracasado. El niño viejo no tiene alma. Va de bar en bar con el espíritu roto, rogando que se rían de él.

El niño viejo encabeza la lista de suicidios

pues nadie jamás le ha dicho te amo.

 

El niño viejo está destinado a morir

O se hace hombre y pelea

o se queda empantanado al bar

que se hunde con él mientras el mundo arde

afuera de las ventanas de sus ojos vacíos

Porque la soledad del niño viejo es la más triste

Sus padres adornaron su pieza con una silla y una cuerda

a ver si se cuelga, a ver si muerto deja de llorar.

 

 

Hola papá

 

A nadie le importa

Lo que sientes, lo que dices

Si no lo publicaste, no existe

Si no te logueaste, no existes

 

El mundo que vivimos no volverà jamàs

Quisiera romper estos espejos negros

y liberar a cada persona, a cada alma

 

Los idiotas seràn siempre los primeros

En morir, en quemarse, en saltar al fuego

Yo fumando los observo caer desde los altos edificios

Yo fumando veo cömo se hunden y como des.aparecen

Yo fumando veo el colapso de mi civilizaciòn, veo el suicidio

 

Tuve un padre

Tuve un perro

Tuve un General

Tuve un maltratador

Tuve un drogadicto

Tuve un alcoholico

Tuve un suicida

Tuve un sapo de la DINA

 

Pero ahora el perro ya no muerde

porque està viejo y enfermo

El perro ya no ladra porque

estä solo y enterrado

Son morir aùn ya està muerto

Los gusanos reclaman su carne

Los cuervos deseamos cenar

los ojos de nuestro padre.

Ahì està êl

Esperando le lancen

tierra sobre

su cajön

su cuerpo

su alma

sus palabras

Ya murieron

Solo faltas tù

muere papà, muèrete ya

quêmate en un inventado infierno

nosotros fâcil te olvidaremos, no vuelvas màs

 

 

 

Ellas

 

Quieren

Ellas quieren al poeta

Quieren los versos más rojos

Subiendo como enredaderas entre sus piernas

Quieren dominar a la bestia,

a los instintos malditos

 

Desean gobernar mis tinieblas

y arrancarle los ojos a mi precipicio

Quieren dentro de ellas el fuego y la rabia

El golpe de vida gritándoles que están vivas

 

Pero ellas ignoran

Que el alma solitaria del poeta

No le pertenece a nadie, ni a él mismo.

El alma del poeta es

Hija del caos y de un largo linaje de muertos de hambre.

El alma del poeta es una agonía que no llega jamás a la muerte.

Porque los poetas no mueren.

Solo gritos, solo dolor, solo puños golpeando muros de aire,

Inexistentes molinos

Imaginarios enemigos

El poeta, el verdadero poeta

Se abre el pecho antes de despertar

Así vuelan alto los cuervos anidados en su pecho

 

Y entre el aleteo y las costillas rotas

El poeta hunde sus manos en su sangre

Y se gira los ojos

Para no ver

Para ver

Y luego

Se apoya

En la ventana

De sus ojos rotos

Y escribe versos

Torpes inspiraciones

Elevaciones sencillas

Mientras el mundo arde

ellas esperan un poema

Hecho a pulso y sangre

Desean mi mano de tinta

Desean que escribiendo las salve

Del mundo que arde, del desamor

De la vida, de la muerte, de ellas mismas.

 

 



Categorías:Tinta y pluma

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